Наверно, строгой быть зиме.
Нечисто опадает лист.
А в зыбком лужиц серебре
Местами день угрюмо мглист.
А между небом и землёй,
Унылый скрашивая вид,
Кресты обители святой
Луч солнца скупо золотит.
А над крестами журавли,
Курлыча, клином держат путь.
Их след теряется вдали,
Но слышен плач ещё чуть-чуть.
Как он тосклив! И бирюзу
Меняют небеса на хмарь.
Вдруг набежавшую слезу
Смахнёт с щеки старик-звонарь.
Наверно, строгой быть зиме.
Пророча лёд и холода,
В густой осенней тишине
Звонят, звонят колокола...
© 18.02.2013 Сергей Кувшинов
| 
