ЩЕНЯЧИЙ ВОСТОРГ
(монолог собачонки)
Ненастный день осенний. Я грущу,
Щенок дворняги, в старенькой корзине.
С утра на рынке на Канавинском сижу
И головой верчу, гляжу уныло.
Царит здесь непонятный мне азарт –
Судьбу пытают люди и собаки.
Последние сидят, и лают, и лежат,
Вокруг мелькают нудные зеваки.
Они меня, да и других щенят,
Как знатоки большие, обсуждают,
Руками трогают, торгуются, шумят
И «шкурою продажной» величают.
Эх, укусить бы их! Да нет, нельзя,
За это не похвалят, а накажут –
Так всыплют по число по первое ремня
И снимут, вероятно, с распродажи.
Приходится терпеть, хвостом вилять:
«Ну, сколько же, о Господи Иисусе,
Еще придется мне, как на иголках, ждать,
Пока кому-нибудь не приглянусь я?!»
Минуточку, вот этот паренек
Какое-то доверие внушает.
Он ловко поправляет свой рюкзак плечом
И с продавцом о чем-то рассуждает.
Считает деньги, смотрит на меня:
«Ну, на тебя, пожалуй, наберется».
И добавляет тихо, видимо, шутя:
«А вот обратно «зайцами» придется!»
Все, заплатил! За пазуху меня
Усаживает (как там тепло, как славно!)
И, весело под нос себе свистя,
От рынка прочь несет меня к вокзалу.
Теперь мы в электричке. Сладко сплю.
Устал, ну, прямо как собака, за день.
Во сне вздыхаю, и тихонечко скулю,
И лапами смешно перебираю...
«Пес, наш перрон», – негромко говорит
Мне мой хозяин. На платформу сходим.
Опять за пазухой, лишь голова торчит,
Улыбки вызывая у прохожих.
Идем за город, пруд минуем, я
Спросонок ежусь и зеваю поминутно.
Вот и избенка на краю села
И дворик небольшой, зато уютный.
А будки нет. Как это понимать?
Неужто правду говорила мама,
Что я на коврике пушистом буду спать,
А может, в кресле или на диване?!
Да, счастье, видно, мне благоволит!
Меня хозяин погружает в кресло,
Ласкает и душевно говорит,
Что здесь мое отныне будет место.
И наливает в миску молока,
Которое я с жадностью лакаю...
Потом, за ухом лапой почесав,
В свою «берлогу» снова залезаю.
На подлокотник голову кладу
И, перевесившись легонько, вижу,
Как добрый мой хозяин, сам с собой в ладу,
В тетрадку что-то аккуратно пишет.
Забыл сказать, он у меня поэт,
А я – его источник вдохновенья,
И скоро у него появится на свет,
Надеюсь, про меня стихотворенье...
Сергей Кувшинов,
родившийся в год собаки.
«Щентябрь» 2002 года.
|
