Ночь прошла. Просыпаюсь поэтом...
И мечтать не хочу об ином.
Я слагаю стихи на рассвете.
Тонут строки в тумане густом.
Поднимается солнце над миром.
Выпадает на травы роса.
В тихом звоне её переливов
Есть и виршей моих голоса.
Блеск и холод отточенной рифмы
Позволяют отжать и хлебнуть
Из тумана, что выглядит рыхлым,
Настоящей поэзии суть.